Sabia-lhe bem sentir o vento fresco na cara. As outras pessoas queixavam-se de que era muito frio; as mesmas que, na outra semana, maldiziam a chuva que tinha caído.

Também gostava de sentir a chuva. Aos primeiros pingos, inclinava a cabeça para o céu, estendia os braços e sentia os salpicos a pontear o rosto e as palmas. Com as mãos vazias, sentia-se cheia da vida do mundo. Quem a visse das nuvens, via-lhe um sorriso a inundar o rosto.

As outras pessoas nem olhavam para cima... Andavam tão cabisbaixas que pareciam alagadas pela chuva. Eram uma lágrima mais molhada que as nuvens cinzentas de onde vinham os pingos. A ela, o cinzento das nuvens não lhe dizia nada, só o molhado dos pingos e o vento fresco, que adorava sentir no corpo.

Nos primeiros dias de Primavera, rompiam os queixumes do costume das outras pessoas: do excesso de pólen, do ruído da passarada ou da fraca colheita de morangos. Ela, não, deliciava-se com o aroma das flores, escutava o canto dos pássaros que regressavam e arrepiava-se com o amargo dos morangos. Adorava aquele sismo epidérmico que deixava os pêlos em escala de riste. Saboreava-os com a língua e com a pele e sentia-se feliz ao sentir o mundo.

Para a imaginação deixava apenas um sentir... De como seria o mundo se pudesse ver como as outras pessoas. Não via... Nem os pingos, nem as nuvens, nem o vermelho dos morangos, mas sentia-se cheia da vida do mundo.

Para além de manterem a refrigeração no ponto, as portas dos frigoríficos têm uma outra função: servem de quadro essencial da nossa memória, onde colamos as coisas que queremos sempre frescas. Nem só de recados e lembretes se reveste a porta de um frigorífico, também de fotografias, desenhos e até recordações de sítios onde fomos.

Quando vou à casa das pessoas, sinto-me magnetizado a espreitar os ímans da porta do frigorífico, que revelam muito sobre quem a abre todos os dias. Estes ímans são como aquelas peças por onde começamos a construír um puzzle. À vista, parecem insignificantes, mas são a chave para a estória de um quadro vivo, maior que a porta do frigorífico.

Gosto muito de fazer puzzles, sobretudo pela paciência que o trabalho implica. Peça a peça se constrói o caminho para a imagem final, que, sendo igual à que nos guiou, lhe é distinta. Olhar para a imagem guia não nos dá a verdadeira noção das peças que a compõem. As portas do frigorífico, ao emoldurarem os ímans que a revestem, revelam-nos a pessoa, peça a peça, passo a passo.

Passamos por muitas portas durante o dia, a do frigorífico é das que mais vezes abrimos e que mais cuidado temos em garantir que fique fechada. Talvez por isso seja o sítio ideal para guardarmos as coisas que são uma porta aberta para quem somos... E somos aquilo que colamos na porta do nosso frigorífico, sem edições ou definições de privacidade.

Abre-se a porta de casa a muita gente, mas a do frigorífico só é revelada a alguns… Àqueles que se esforçam por construir o nosso puzzle, passo a passo, peça a peça, com muita paciência.

FOTO:  @ Adriana Oliveira

Nos livros da escola aprendia as letras e os números, a ler e a fazer contas, com a avó aprendia a multiplicar o tempo.

Queimo-me quase sempre que bebo café. É só na ponta da língua, mas incomoda para o resto do dia. Será que é por deixar a ponta da língua logo ali, à mercê do primeiro sorvo de café? Se calhar é isso. Mas é assim que se bebe café, não é? Fazendo-o percorrer toda a língua, deixando as papilas gustativas arrepiadas de tanto amargo. É o que mais gosto no café, do amargo.

No que toca a chocolate, não gosto dele amargo. O de leite é o meu preferido. O chocolate tem a vantagem de não queimar. Se queimasse, ficava com a língua estorricada, porque adoro deixá-lo a derreter na boca. Mastigar, nunca! As pessoas que mastigam o chocolate deviam ser multadas por uma brigada pantagruélica da degustação. O chocolate não se mastiga, nem se come, deixa-se derreter na boca e inundá-la de sabor. Tal como um bom vinho.

Um bom vinho não se bebe. Um bom vinho saboreia-se, prova-se, toma-se-lhe o aroma, devagar, bem devagarinho. Talvez seja por isso que, quando bebo um bom vinho, fico com a boca toda tingida. Os raios Sol dão cor à casca da uva, a casca empresta a cor ao vinho e o vinho tinge a minha boca. Quando bebo vinho não lhe tomo apenas o aroma e o sabor, mas a cor, e de olhos fechados.

Degustar vinho, chocolate e café, é uma lição constante de como devo viver a vida: com calma, bem devagarinho, a aproveitar cada momento, para lhe tomar o gosto por completo. E sabe tão bem inundar a boca de raios de Sol, daqueles que nos derretem, sem queimar a ponta da língua.

Há janelas e janelas e nem todas as janelas são boas janelas. Não falo do tamanho ou da forma: se são pequenas ou grandes, apertadas ou largas... Falo da vista, daquilo que se vê quando se abre a janela.

Preto, preto, branco... Preto, preto, branco... Salta para o rosa. Uéééé... Agora só se podem pisar os quadrados… Contorna, vira, vira… Salta. O que é isto? Sou eu a brincar na calçada portuguesa. Quem na infância nunca brincou na calçada portuguesa que atire o primeiro paralelepípedo.

Com energia se começa o dia, o pior é quando começamos o dia a ser bombardeados com uma boa dose de energia alheia. Sim, estou a falar dos meus amigos corredores, ciclistas e demais atletas matutinos que encharcam o meu facebook com fotos de corridas ao nevoeiro, percursos de BTT em trilhos estonteantes e metas cortadas numa glória invejável.

Vi-me numa foto e tenho definitivamente de perder peso. Não sei quanto, mas tenho a certeza de que tenho de perder uns quilinhos. Umas graminhas, vá lá... Prefiro pensar em graminhas. O diminutivo faz toda a diferença e em gramas ainda parece que pesam menos.

Ali está ele... Firme, aprumado e vermelho de raiva por não lhe passarem cartão. Bastava uma carta em correio normal, mas agora já nem o azul é suficientemente rápido para quem ali passa à velocidade de um telegrama sem “stops”.

Passo ali tantas vezes e nunca tinha reparado. Quem me chamou a atenção para a cara naquela casa foi a minha cara metade. As janelas são os olhos, o arbusto o nariz e o portão a boca.

Hoje abri uma tampa de um iogurte que tinha a data de validade de hoje a uma semana. Pus-me a pensar sobre o que estaria a fazer daqui a uma semana e reparei que, provavelmente, estaria a fazer o mesmo: a comer um iogurte e pensar na semana seguinte.

Adoro nevoeiro. A luz difusa, a humidade, a tranquilidade, o cheiro... Sim, o cheiro. Cheira tããão bem o nevoeiro!

Aquelas pessoa que se empolgam com episódios caricatos do dia-a-dia ao ponto de se apropriarem de estórias de outras pessoas. Tudo corre bem até ao dia em que contam essa estória a quem ela realmente aconteceu.

As situações de roubo repetiram-se nos últimos tempos no Instituto Português de Oncologia (IPO) do Porto. Para além de material médico, chegaram a desaparecer computadores pessoais dos funcionários e carteiras dos utentes.

Acolher refugiados é o penso rápido para uma ferida aberta há demasiado tempo e que tem de ser tratada. Receber estas pessoas para a vida digna a que têm direito não cura, mas é o procedimento urgente, que estanca um golpe que derrama sangue inocente há mais de três anos: a guerra civil travada na Síria.